| «Отречемся от
прежнего мира,
Отряхнем его прах с наших ног,
Нам не надо златого кумира,
Ненавистен нам царский чертог.
Мы пойдем в ряды страждущих братьев,
Мы к рабочему люду пойдем,
Мы пошлем капиталу проклятье,
На борьбу мы его позовем…
Капитал в наше время всесилен,
Капитал – беспощадный наш враг.
Его путь кровью, потом обилен,
Всюду сеет он подлости мрак.
Как в железных тисках он сжимает
Беззащитных и бедных людей.
Стонам их и слезам не внимает,
Он не видит страданий детей.
Этот враг беспощадный жестокий
Со стихийною силой идет
И от запада все до востока
Он в тяжелое рабство берет.
Ему надобны жертвы людские,
Для блаженства одних богачей.
Расточает он беды лихие
Лишь для счастья немногим людей.
«Отречемся от
прежнего мира,
Отряхнем его прах с наших ног,
Нам не надо златого кумира,
Ненавистен нам царский чертог»
Его слуги - купцы-кровопийцы,
Фабриканты, сосущие кровь,
Да цари – эти воры-убийцы,
Да попы – эта стая лжецов.
Они давят за блага земные
Миллионы рабочих людей,
Эти псы друг для друга родные,
Они жадны в корысти своей.
Фабриканты, купцы жадной сворой
Расхищают тяжелый твой труд,
Нашим потом жиреют обжоры,
Наш последний кусок они рвут.
Нам ведь отдых – одна лишь могила,
Каждый день надо есть – будь готов,
Капитал ведь из нас тянет жилы,
Царь-вампир пьет народную кровь.
Мы пойдем в ряды страждущих братьев,
Мы к рабочему люду пойдем,
С ним пошлем капиталу проклятье,
С капиталом борьбу мы начнем.
На проклятых всех слуг капитала,
Фабрикантов, купцов и царей,
Хоть потратим усилий немало,
Но стряхнем их мы с шеей своей» («Отречёмся от
прежнего мира», 1890-1900-е гг.).
Написаны неизвестным автором по случаю коронации Александра
III. Это пророчество исполнилось на сыне данного царя (Плач.5:7).
«Идешь ты робко
на венчанье, Дрожа всем телом,
сам не свой,
Как агнец глупый
на закланье,
Как бык, влекомый
на убой!
Но ждешь, что
дух, тебе священной
Помазав кисточкою
лоб,
Не даст крамоле
дерзновенной
Свалить тебя до
срока в гроб.
Папаша твой был
мазан тоже
И потому был
храбр и смел,
А умер он в
канаве лежа,
Без ног в мир
лучший улетел!
Его от пуль
хранили боги,
Пока крамола била
в лоб,
Но чуть задели
бомбой ноги,
Он пал, раздавленный, как
клоп» (1882 г.).
| 
